Primo luglio. Divide l'anno come la scriminatura divide una testa di capelli. Lo avevo previsto come un seno di confine: ieri un me, domani un me diverso. Avevo fatto le mie mosse, irripetibili. Tempo e incidenti erano entrati nel giuoco, erano parsi collaborare con me. Non avevo nemmeno cercato di nascondere a me stesso quel che stavo facendo. Nessuno mi aveva spinto a prendere la strada che avevo scelto.

JOHN STEINBECK L'inverno del nostro scontento, 1961