In questo novembre
ossequioso ai morti
l'unico rumore di vita
nel progresso imposto
che usa carburante le anime
è il gesto di rovescio
di un bicchiere di vino
a disinfettare cicatrici
di graffi ostacolanti
di rospi ingoiati
nello stomaco
lago nero di occhi
due pietre di frantoio
che danno nettare di nervi
logori a ingiustizie
eterne e accresciute
all'oggi d'ogni cuor impavido
che muto freddo... s'adatta

(Michael Santhers - da:Vetriolo)