Più pigra, questa sera, sta sognando la luna:

bellezza che su un mucchio di cuscini,

lieve e distratta, prima di dormire

accarezza il contorno dei seni,

sulla serica schiena delle molli valanghe,

morente, s'abbandona a deliqui infiniti,

e volge gli occhi là dove bianche visioni

salgono nell'azzurro come fiori.

Quando su questa terra, nel suo pigro languore,

lascia che giù furtiva una lacrima fili,

un poeta adorante e al sonno ostile

nella mano raccoglie quell'umido pallore

dai riflessi iridati d'opale, e lo nasconde

lontano dagli occhi del sole, nel suo cuore.

BAUDELAIRE