Nelle fonde segrete di tristezza

Dove il Destino ormai mi ha relegato

E mai penetra un raggio rosa e lieto

E io solo con la Notte, ospite ostile,

 

vivo come un pittore che un sardonico Iddio

ha dannato a dipingere su tenebre

e, cuoco di funebri voglie,

metto a bollire e mastico il mio cuore,

 

s’accende a tratti, e s’allunga, e s’espande

uno spettro di grazia e di splendore.

Dal suo orientale muoversi sognante

 

Ravviso, come giunge alla misura

Di se stesso, la mia Visitatrice

soave – nera, eppure luminosa.

 

BAUDELAIRE