martedì 9 agosto 2005

Le cortesie più piccole
Emily  Dickinson



Le cortesie più piccole

- un fiore o un libro -

piantano sorrisi come semi

che germogliano nel buio.






Il 9, verso sera, si formò in Val di Savena un turbine ciclonico, come scrissero i giornali in cronaca, che scatenò sul borgo di San Ruffillo grande violenza di tuoni, fulmini, acqua, grandine e vento. Fece del danno assai, intorbidò molto e gonfiò la scarsa vena del Savena, fece uno stermino di tegoli, mostrò, al dire del prete della Pieve del Pino, che la divinità cominciava a averne abbastanza della nequizia umana; e rinfrescò l'aria quando veramente pareva che l'afa non fosse più sopportabile. [...]

I torbidi avevano richiamato Re Vittorio, che era a caccia sulle sue Alpi, alla Capitale e al caldo. Il 9 d'agosto verso sera, inquieto, si era portata una seggiola nel vano di una finestra del Quirinale, e fumando un sigaro guardava col melanconico furore di un cacciatore costretto a perdere la caccia, la piazza di Monte Cavallo e i due eroici nudi delle statue, ferme nell'armoniosa tristezza della perfezione greca; ascoltava il singulto della fontana nella vasca, che pareva la voce crepuscolare di Roma estiva sontuosa.


RICCARDO BACCHELLI

Il diavolo al Pontelungo, 1927


lunedì 8 agosto 2005

Desiderio
Federico Garcia Lorca


Solo il tuo cuore ardente

e niente più.



Il mio paradiso un campo

senza usignolo

né lire,

con un fiume discreto

e una fontanella.



Senza lo sprone del vento

sopra le fronde

né la stella che vuole

essere foglia.



Una grandissima luce

che fosse

lucciola

di un'altra,

in un campo di

sguardi viziosi.



Un riposo chiaro

e lì i nostri baci,

nèi sonori

dell'eco,

si aprirebbero molto lontano.



Il tuo cuore ardente,

niente più.



E veniamo ora al meccanismo dei delitti di Nigger Island. Acquistare l'isola, usando come intermediario Morris per coprire le mie tracce, fu facile. L'uomo era un esperto in queste cose. Esaminando tutte le informazioni che avevo raccolto sulle vittime designate, mi riuscì di offrire a ciascuna l'esca più adatta. Neppure uno dei miei piani fallì. Tutti gli ospiti arrivarono a Nigger Island 1'8 agosto. La piccola compagnia comprendeva me stesso.


AGATHA CHRISTIE

Dieci piccoli indiani, 1939


domenica 7 agosto 2005

Alla mia nazione

Pier Paolo  Pasolini




Non popolo arabo, non popolo balcanico, non popolo antico
ma nazione vivente, ma nazione europea:
e cosa sei? Terra di infanti, affamati, corrotti,
governanti impiegati di agrari, prefetti codini,
avvocatucci unti di brillantina e i piedi sporchi,
funzionari liberali carogne come gli zii bigotti,
una caserma, un seminario, una spiaggia libera, un casino!
Milioni di piccoli borghesi come milioni di porci
pascolano sospingendosi sotto gli illesi palazzotti,
tra case coloniali scrostate ormai come chiese.
Proprio perché tu sei esistita, ora non esisti,
proprio perché fosti cosciente, sei incosciente.
E solo perché sei cattolica, non puoi pensare
che il tuo male è tutto male: colpa di ogni male.
Sprofonda in questo tuo bel mare, libera il mondo.




Se qualche dubbio era rimasto a zia Eloisa riguardo al fatto che l'uomo fosse una specie destinata a sparire dalla Terra, esso fu cancellato definitivamente quel 7 agosto 1945 quando, ancora a letto, mezza addormentata tra i suoi gatti birmani, bevendo il suo primo tamarindo della giornata, lesse sul giornale locale che una bomba atomica era stata sganciata sopra Hiroshima. Non pensò che la demenza umana fosse giunta al parossismo – era già successo infinite volte nella storia – bensì che fosse ormai impossibile fermare il processo che conduceva la specie al suicidio, ovvero non c'era il tempo necessario per cambiare radicalmente la struttura di una società che, elevando la violenza a modalità d'azione, preparava nell'ignoranza la propria rovina. Richiuse il giornale e credette di sentire i rintocchi delle campane che annunciavano la fine di ogni speranza poiché le nefande forze dalle quali era sorto il patriarcato avevano coronato la loro opera di distruzione e lo stesso demone che aveva spinto l'uomo a lottare per il potere gli aveva dato, per ironia del destino, il potere di autodistruggersi.


MARVEL MORENO

In dicembre tornavano le brezze, 1987


Così siamo
in balia del mare ...
a farci guidare
dalle onde e il vento

come un veliero fantasma